Dime Wen, amado esposo, amor de mi vida, ¿qué harías si la verdad se encontrara en cuatrocientas páginas mezcladas, sin numerar?

Me recuerdo a mí misma sepultada en un mar de conversaciones que vos y María de las Flores Pútridas tuvieron a mis espaldas. Me recuerdo perdiendo el hilo de la conversación justo cuando más cruel se ponía el asunto. Me recuerdo pensando: “Mierda, debí haber numerado las putas hojas”. Me recuerdo a mí misma encontrándole todo un nuevo significado a la palabra “desesperante”.

Estúpida Pola, ¿Quién no enloquecería?

Mi psicóloga dijo que el día que le caí en el consultorio y le puse la pila de hojas en su escritorio, temió seriamente que me matara.

Dime amor: ¿No es acaso lógico?

Tiré la verdad a la basura. Le corté la cabeza a la zorra y la dejé correr por la pradera. Gritando y sangrando, sangrando y gritando. Me pasé las noches temiendo que, mientras dormía, volviera para comerme los dedos de los pies de un bocado.

A veces, incluso, pensé en devolverle su cola.

Te arrebaté tu peor pesadilla y ahora, dulce Wen, ¿Te quejás de mi tormento?

Tu pesadilla ahora me atormenta a mí.

La verdad en cuatrocientas páginas mezcladas. Y debajo de mi almohada, todas las noches me esperan el morbo, las cartas, la casa, el perro y la cerquita blanca.

Es mi espalda la que carga el universo.

Este universo complejo, donde cada día se agregan cientos de nuevos factores empequeñeciendo los espacios, ahogándome, obligándome a repensar toda mi vida, una y otra vez, una y otra vez, hasta el agotamiento, hasta la catatonia.

Y vos, mi amor, ¿Te das el lujo de no comprender?

Peor aún, te das el lujo de volver a mentir. Entonces me veo obligada a decir: “si volvés a mentir me mato, porque yo ya no puedo perdonarme el perdonarte”.

Dear husband: Cada elección es dolor, ganancia y pérdida.

Dear husband: Lo único estático es la muerte, el silencio no existe y no elegir es una elección en sí misma.

No te olvides nunca amado esposo mío que, de los dos, la que está condenada a la supervivencia, soy yo.

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