Sos una furia.

Sos una tristeza.

Sos una vagina húmeda y unos ojos secos.

“Vos sos una chica con clase, una triunfadora”

No.

No.

No.

Vos sos algo a lo que nadie debería estar expuesto mucho tiempo.

Aguantas la respiración, Pola. No te vuelvas loca, no te vuelvas loca.

¿Dónde mierda está Maria?

Algo.

Algo.

Un desquicio inofensivo que evite el desquicio destructivo.

Siempre vas a ser así, esto sos, soltá el aire, salí a matar y morir.

Matar y morir, matar y morir, matar y morir.

Morder.

Las palabras no quieren juntarse. Las palabras no quieren ser frase. Las palabras me son esquivas.

Un lugar.

Los ojos. Un lugar.

El crujir de dientes.

No llorar.

La líbido en las encías.

Nada más imposible que retenerte, Pola: la mujer que no tenía la capacidad de hacer algo que no quiere.

El amor sana.

Sentir. Quiero sentir.

Algo.

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